Facultad Poética: 30 años de poesía

Por estos días, Concepción tendrá un poético habitante más recorrerá desde el Orompello rojiano al Prat harriano. Extranjero (si, más extranjero que los propios penquistas), Jacobo Rauskin, poeta paraguayo ha sido invitado por el departamento de extensión de la Universidad de Concepción a realizar una lectura poética este próximo 26 de agosto en el Auditorio de la mencionada casa de estudios, a las 18ººhrs.

Más allá del enfoque del afiche que les dejo aquí, donde se marca pesadamente el acento en su más reciente galardón (Premio Nacional de Literatura, Paraguay 2007), por su  libro Espantadiablos, me interesa la posibilidad que nos propone de realizar una síntesis entre los actuales tiempos del fin del mundo y una poesía de corte social, como el mismo explicita:

“Yo realizó una crítica poética, una crítica lírica, a esto que se llamó transición democrática y, a lo largo de los años, yo he sido para muchos el referente poético de la crítica que se ha hecho a las deficiencias de la transición y eso está ciertamente reflejado en mi poesía, en carácter de sátira, de humor”

Búsqueda de un espacio poético propio: la tarea del escritor hoy por hoy. Jacobo Rauskin, conciente del conflicto eterno e interno de la poesía, se juega en una lengua “luminosa, satírica y social”, cuyas manifestaciones podemos leer en un par de poemas que les dejo más abajo y que he encontrado por ahí en la red. Ni idea que tanto avanzará por ese camino. Habrá que ir y escucharlo. Además, siempre es positiva la renovación del tufo poético de este villorrio del sur de Chile. Están todos invitados.

Cocina antigua

Con ojos de perro sin perdiz tras larga cacería,
hecha la tarde, mira estas húmedas maderas:
hay cáscara de arroz y alma de pagoda;
alguien hay aquí que aún reza
frente al llanto gris de la cebolla.

Toca estos hierros humillados que el tiempo no derrota,
los platos azules y el maíz que cuelga
con una roída plegaria y una escoba.

Azúcar y maní en un pequeño mortero…
Pon el oído en las paredes como un niño
cuando cree oír una voz que no recuerda
y oye de nuevo latir el corazón de la cocina.

Tareas tan inútiles como la poesía

El río crece, el tiempo no ayuda.
Rema, rema la luz bajo la lluvia.
Que me perdone quien se sienta herido,
los inundados son del río, de nadie más.
Clavan techitos de multiflex,
de flexiplor, paredes
de un más que servicial cartón
o se dan por entero a otras tareas
que de por sí tampoco arreglan nada.
Y justo cuando nada se arregla,
cuando la noche habla de tregua
y enciende su esperanza, su lámpara
de veinticinco vatios gratuitos
en un barcito de morondanga,
se vive un apagón, se oculta el río,
se oculta la ciudad que ocupa el río.